Le goût du sang dans la bouche^{©Ce texte est protégé par un copyright.}

Trois veuves

Plantées sur la scène

Telles des hêtres calcinés en hiver.

Seules leurs mains ternes

Se percutent, maintiennent

Le rythme du chœur, le frictionnent.

Aucune couleur ne corrompt ma cornée

Mais quelques textures : le bois des guitares,

L'écorce gelée de lichens se craquelle sous les coups de la hache.

Réminiscence des forges, des fonderies

L'écho de l'entrechoc des métaux.

On coule une soupe de flammes dans une bouche béante.

De ce sang glaireux naîtront les glaives,

Les guerres et les chairs éventrées.

Enfin, je ressens le goût du sang dans ma bouche.