Trois veuves
Plantées sur la scène
Telles des hêtres calcinés en hiver.
Seules leurs mains ternes
Se percutent, maintiennent
Le rythme du chœur, le frictionnent.
Aucune couleur ne corrompt ma cornée
Mais quelques textures : le bois des guitares,
L'écorce gelée de lichens se craquelle sous les coups de la hache.
Réminiscence des forges, des fonderies
L'écho de l'entrechoc des métaux.
On coule une soupe de flammes dans une bouche béante.
De ce sang glaireux naîtront les glaives,
Les guerres et les chairs éventrées.
Enfin, je ressens le goût du sang dans ma bouche.
Un beau texte, un peu dérangeant (j'aime), décalé en tout cas : un pas de côté...