Dryade

Le bois s'endort sans sa belle
Les oiseaux se sont tus
Le vent ne joue plus de la lumière
Seuls demeurent les ents
Sages parmi les sages
Racines du tout
Attachés à leurs feuilles
Comme à la mémoire du monde
Seuls
Un peu morts, déjà
Le bois s'endort sans sa belle