C

Nous sommes rentés à l'hôtel. Des lunettes noires cachaient vos yeux tuméfiés.

Vous n'avez voulu entendre parler ni d'association, ni de déposer plainte. C'était lui ou moi. Ce ne sera jamais moi.

Aussi avez-vous exclu tous les autres. Peur ?
Vous couviez déjà votre retour chez les coups de poings.

Vous avez rejeté ma proposition d'aller lui flanquer une bonne volée. Vous ne m'avez pas donné son nom de famille ni son adresse.

Je vous ai appris quelques techniques très efficaces d'arts martiaux. Vous avez dit: je ne saurai pas, je ne pourrai jamais faire ça.

Vous ne mangiez plus de salade, vous ne riiez plus, à cause des plaies aux lèvres et des crevasses plus hautes.

Vous passiez machinalement deux doigts sur vos sourcils, ne baissant qu'à peine vos lunettes.

J'ai voulu dessiner cette caresse à votre place, mais vous ne le supportiez pas.

Je vous ai laissée à la gare de Lyon, vous n'avez pas voulu que je porte votre sac de voyage. Vous m'avez demandé de ne pas attendre le départ de votre train.

Je vous ai quand même suivie, de loin. Comme cette nuit.

J'ai l'adresse de vos parents. Je la déchire maintenant. Et je relis ailleurs: "A ma soeur Léonie Aubois d'Ashby . Baou - l'herbe d'été bourdonnante et puante - pour la fièvre des mères et des enfants"