Pensées couchées

Un hiver meurt sans bruit, comme un amour s’éteint.
Pâle, l’aube est endormie et le ciel incertain.
Fera-t-il le choix des heures et journées longues
Où tout se savoure au creux de l’ombre oblongue.

Il fait le choix d’un temps chagrin, moitié soleil
Moitié crachin, il n’a d’ailleurs pas son pareil
Pour les brumes dignes de Turner – assassines.
Avec un zeste de remords - Mnémosyne.

Aube nostalgique d’autres matins, plus éphémères
Mais plus sereins où seule l’idée, tout londonienne,
D’un ciel brumeux attriste deux cœurs presque enfantins.

Mes yeux s’accrochant à ce léger bosquet de thym,
Pressentant son parfum depuis ma méridienne
Embuée par un flot de pensées douces amères.