Où n'est rien que de l'art ...

Délices de couleurs au parfum de scandale,
Montant vers le soleil, de ses fonds les plus sombres,
Pour ce peintre engagé, aux propensions hadales,
Qui de l’art hollandais, en avait pris tout l’ombre.

Ivre de réalisme, à en créer le style,
Insoumis et frondeur, à faire couler l’encre
Et même du sommeil, en choquer l’imbécile,
Voyant dans tous ce vrai, un tout début de chancre.

D’une bacchante nue, il fait la renaissance,
D’une femme à la vague, une infamie de seins
Et d’une autre et son chien, une réjouissance.

Mais c’est à l’origine, où pour lui nait le monde,
Que de la société, du bon Dieu et ses saints,
On lui jeta l’opprobre, en la trouvant immonde,

Alors que là sans fard ne se voyait que l’art !

Mai 2015