Qu'advient-il demain,
qui n'en finissent pas?
Jours sans lendemain,
qui pourrissent mon foi.
Si la vigne brûle,
je peux mettre un pull,
même si c'est la fin
de cette bouteille de vin.
Même si tout est noir et qu'il est trop tard,
Il reste un espoir.
Il me reste un verre à boire.
Je peux m'enivrer encore une journée,
bien qu'il faille je sais,
en payer les frais.
Toutes ces araignées aux airs de vautours,
me feront trembler,
rendant mon corps lourd.
Même si tout est noir et qu'il est trop tard,
Il reste un espoir.
Il me reste un verre à boire.
La disgrâce
