La Saint Barthélémy^{©Ce texte est protégé par un copyright.}

Dans une rue du vieux Paris,
L’odeur d’un livre n’ayant plus d’âge,
Embaume les passants étourdis
D’une vile nuit devenue carnage.

C’était un certain mois d’été,
Un jour de Saint Barthélémy.
Tellement de gens y furent tués,
Pour quelle cause était-ce permis ?

Là en passant dans cette rue,
Je pense souvent à tous ces gens,
Qui pour seulement avoir voulu
Voir les choses autrement

Se sont trouvés être immolés
Sur l’autel du bien pensant.
Qui détiendra la vérité
Quand reviendra un bain de sang ?

Les âmes suintent de ces murs
Devenus noirs comme la nuit.
Elles pleurent, mais on ne les entend plus,
Dissimulées par tant de bruit.