La craie,
Le temps murmure, son temps est fait.
La ride est là, qui la dessine ?
Sur ce visage, elle se peaufine.
Où est la craie ?
Qui broie ces traits ?
Le temps susurre les quarante ans,
Au fil du vent et des pourtant.
Le dos s’abime,
Prés ce la cime,
Les maux des mots,
Pleurent souvent.
Tant de pourtant,
Si peu d’instant,
Quand tout est faux.
Plonger dans l’eau,
Belle insouciance,
Pauvre conscience,
De l’ignorance.
La défaillance.
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