La plume en suspens
Sa feuille vierge encore
Il attend, il attend
Sa patience est d'or
Les mots qui lui manquent
Pour compléter sa rime
Ces mots-là se planquent
Un grand vide l'opprime
Une petite chansonette
Tel un bel oiseau blanc
Surgit dans sa tête
Et s'attarde un instant
La fenêtre est ouverte
Il s'enfuit, tournoyant
Avant que le poète
Puisse retranscrire son chant
Lui bien sûr il s'en veut
Met en doute son talent
Il s'arrache les cheveux
Et pleure, doucement
Il aimerait mettre des mots
Sur ce qu'il ressent
Les oiseaux font défaut
Aux prémices du printemps.
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