Sonnet aux bleus

Comment diable ces tristes sires
Peuvent nous tenir ainsi aux tripes,
Au point qu’on ne connaît rien plus 
Que leurs échecs, leurs turpitudes.

Gravures de mode qui porte beau,
Plus le maillot que le drapeau.
On nous assène toute la journée,
De qui ? De quoi ? La Vérité !!

Nous la savons, ils sont payés
Pour racoler, non pas pour jouer.
Et nous du bleu, on en veut,

Dedans le ciel, c’est bien mieux.
Arrêtons le marasme,
Prononçons la disgrâce !