Anathème

Vous dont les doigts de givre,
en fines arabesques, en lettres cursives,
jurèrent inscrire mon épitaphe
sur de frêles cartons poudrés d'or
où de pâles garçons comme des cierges
s'offrent au dieu de plâtre et de clous,
Voyez ma chute!
Vos ruses, vos leurres, vos artifices
n'auront suffit: je garde mon vice,
mon visage, celui qui vous serre le coeur
et le fait pâlir, cette calamité, ce feu
qui coule dans mes veines et les font éclater
en bourgeons multicolores.