In-certain Automne

Flammes d’eau que la pluie torsade
Incendient l’aube
Brûlent l’indigo de ses volets de bois


Les repousser


Le feu s’inverse aux cheminées
Grille les châtaignes sur la branche
Odeur rugueuse suave crépite
Dans la volute d’or des pluies

Jaune retient la feuille
Et le ciel et l’au deçà du ciel
Le bleu retient l’arbre
Feuillette
Les strates du vent

Buée d’incarnat
Accroche
Ses fragiles pendeloques

Maisons construisent la terre

La terre marche dans ses pas
Qui s’émeuvent de naître terre

La terre écrit ses doigts
Qui écrivent son histoire

Le feu s’inverse aux cheminées

Mais toujours
Inchangée
La ligne argentée et liquide
De ton regard
Douce de ventre de mer.


Marie Jeanne 8 novembre 2010